¿Quién me ha robado el mes de abril? / Who has stolen my April?

                        
                         Sabina, al que he copiado el título de este post, lo dice muy clarito.


Se preguntarán mis ávidos lectores. Los que llevéis un tiempo siguiendo este blog ya sabréis que la sequía informativa nunca es buena señal. La primavera la sangre altera y a mi esta primavera me tiene la cabeza patas arriba.
Pensé en contaros cómo conocí a mis vecinos del sexto, una coruñesa y un irlandés la mar de salaos con los que compartí media pinta mientras deliberabamos sobre cuál era la mejor manera de evitar que los borrachos orinen en la puerta de tu casa durante unas fiestas patronales. A principios de mes esta historia me parecía muy digna de entrar en estas memorias de pacotilla que sigo perpetrando semana tras semana, pero tan solo unas horas después la visión de un suicida desangrándose sobre la acera de Station Road me hace cambiar de opinión.
Un pobre diablo, en chándal y con las zapatillas de andar por casa aún puestas, se tira por la ventana a las diez menos diez de la mañana de un martes lluvioso. Nada sé de él, pero sospecho que sus ojos inertes, abiertos como platos, son una de esas cosas que no se olvidan en la vida.
De pronto mi pequeña anécdota se me antoja estúpida y superficial, de cierta manera me siento obligada a dedicarle unas líneas al pobre diablo, pero tampoco me encuentro con fuerzas para iniciar una reflexión sobre qué te lleva a pensar que la vida no merece la pena. Acercarme a las grandes cuestiones filosóficas del género humano me genera ansiedad y luego no duermo. Así que sencillamente dejé pasar el tiempo sin escribir nada en absoluto.
La semana siguiente me informaron por teléfono del final de Kismo, un peludo amigo que se iba para siempre y del que no pude despedirme. Un adiós que terminaré de procesar cuando llegue a casa de mis padres y no le vea salir a saludarme con su rabillo en alto.
Entre tantas penas y la astenia primaveral os podéis imaginar las ganas que tenía yo de aporrear el teclado.
Gracias a los dioses con la llegada de la Semana Santa vinieron las alegrías, pero estas ya os las detallaré otro día. Hoy sólo necesitaba soltar todo esto y pasar página.
Adiós, Kismo. Y adiós, pobre diablo. Sin sospecharlo os llevasteis mi mes de abril.
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That is what my avid readership will be wondering. If you have been following this blog, by now you will know that lack of news is never a good sign. Spring has sprung and turned my head upside down.
At first I thought I could tell you about how I met the neighbours on the 6th floor, a Spanish-Irish marriage I shared a half pint with at The Grosvenor, whilst discussing what is the best way to get rid of  annoying drunks peeing on your doorstep during the "fiestas" of La Coruña. This story seemed to me worth writing in these shitty memoirs of mine, but just some hours later, the vision of a man bleeding on the pavement of Station Road makes me change my mind.
A poor man, in sweatpants and sleepers, decides to take hin own life jumping out of a window on a rainy Tuesday morning. I don't know anything about him, but I'm afraid his dead eyes, wide open, are one of those things you can't ever forget.
Suddenly my little story had become stupid and shallow, in a way I felt I own the poor man a line here, but I don't feel like considering what makes life worth living. Approaching philosophical questions makes me anxious and then I can't sleep.
So I just let the time pass and wrote nothing whatsoever.
The following week I learned about Kismo, a furry friend that left forever and I didn't have the chance to say farewell. A farewell I will entirely process next time I visit my parents and don't see him wiggling his tail.
Between all this you can imagine I didn't feel like typing. Thank god with the Easter break some joy arrived, but I will tell you about it some other day. Today I just needed to get this out of my system and turn a page.
Farewell Kismo. And farewell to you too, poor man. Without even knowing, you took my April away.